La Vanguardia - 05.05.2019
Miénteme, dime que es gol
En cuanto es notorio que uno escribe, acude gente para regalarte una historia. La suya. Asegurando que no podrás dejar de escribirla. Cosa que… no sucede. Y es que uno vive en Yomismoland y de ahí no se sale vivo o empático. Sólo una vez he lamentado esta máxima y fue hará cosa de un par de años en un Festival Hay de Cartagena de Indias. Estaba en un bar con otras entidades seudo-humanas del gremio de la autoría y la edición cuando un señor de unos setenta y algunos años, delgado, atildado como un pincel y con un sombrero Panamá estaba explicando una historia, con la que conecté tarde y de la que me faltaron datos que aún –a pesar de la ayuda del periodista Marcel Beltrán– no he podido corroborar.
